Advanced search | Simple search | Start new search | Home page |
2986 results found
1 51 101 151 201 251 301 351 401 451 501 551 601 651 701 751 801 851 901 951 1001 1051 1101 1151 1201 1251 1301 1351 1401 1451 1501 1536 1551 1601 1651 1701 1751 1801 1851 1901 1951 2001 2051 2101 2151 2201 2251 2301 2351 2401 2451 2501 2551 2601 2651 2701 2751 2801 2851 2901 2951 2986 |
Title : | Le pas d'armes du roi Jean |
Composers and/or lyricists : | Saint-Saëns, Camille ; Hugo, Victor |
Performers : | Chambon, Marius |
Content type : | Mélodie de concert |
Audio file : | |
Images : | |
Recording medium : | Disque |
Format : | 20 cm aiguille (enregistrement acoustique) |
Recording location : | Paris, France |
Manufacturer, label : | Disque Ideal Beka Record - marque déposée - S.F. |
Catalogue number : | 7606 |
Instruments : | piano acc. |
Condition : | Exc++ |
Speed (rpm) : | 83,6 |
Tools used for data transfer : | Stanton 150, SME-Clément, pointe 4,2ET sur Shure M44G, Elberg MD12 : courbe flat : Cedar X declick, decrackle, dehiss |
Transfer date : | 2018-01-10 |
Comments : | Texte du contenu ci-dessous. Collection John Humbley |
Text or lyrics : | Victor Hugo
Odes et ballades Ballade douzième Le pas d'armes du Roi Jean Par saint Gille, Viens-nous-en, Mon agile Alezan ; Viens, écoute, Par la route, Voir la joute Du Roi Jean. Qu’un gros carme Chartrier Ait pour arme L’encrier ; Qu’une fille, Sous la grille, S’égosille À prier ; Nous qui sommes, De par Dieu, Gentilshommes De haut lieu, Il faut faire Bruit sur terre, Et la guerre N'est qu'un jeu. Cette ville Aux longs cris, Qui profile Son front gris, Des toits frêles, Cent tourelles, Clochers grêles, C'est Paris ! Los aux dames ! Au roi los ! Vois les flammes Du champ-clos, Où la foule Qui s'écroule, Hurle et roule À grands flots ! Sans attendre, Çà, piquons ! L'oeil bien tendre, Attaquons De nos selles Les donzelles, Roses, belles, Aux balcons. Là-haut brille, Sur ce mur, Yseult, fille Au front pur ; Là-bas, seules, Force aïeules Portant gueules Sur azur. On commence. Le beffroi ! Coups de lance, Cris d'effroi ! On se forge, On s'égorge Par saint George ! Par le Roi ! Dans l'orage, Lis courbé, Un beau page Est tombé. Il se pâme, Il rend l'âme ; Il réclame Un abbé. Moines, vierges, Porteront De grands cierges Sur son front ; Et, dans l'ombre Du lieu sombre, Deux yeux d'ombre Pleureront. Car madame Isabeau Suit son âme Au tombeau. Que d’alarmes ! Que de larmes ! Un pas d’armes. C’est très beau ! Ça, mon frère, Viens, rentrons Dans notre aire De barons ; Va plus vite, Car au gîte Qui t'invite, Trouverons, Toi, l'avoine Du matin, Moi, le moine Augustin, Ce saint homme, Suivant Rome, Qui m'assomme De latin, Et rédige En romain Tout prodige De ma main, Qu’à ma charge Il émarge Sur un large Parchemin. Le vrai sire Châtelain Laisse écrire Le vilain ; Sa main digne, Quand il signe, Égratigne Le vélin. |
Advanced search | Simple search | Start new search | Home page |